Corre muerto de hambre, hacia la saciedad de su instinto, se alimenta de alimañas similares, puedo oír su rugido. ¿Que harás cuando no quede nada? Te detendrás a pensar en lo destruido.
Mira atrás, coge tu espada.
Hoy lucharás contra el fantasma del olvido.
Ahí estaba vacío, perdido.
Rodeado de historias muertas.
Cartas de amor secas.
Y un pequeño libro.
Atisba entre sus hojas,
el brillo del cariño,
estalla en añoranza,
llora como un crío.
-"¿Por qué he de mirar al pasado?
Oh, cruel destino.
Me azuzas y te burlas,
de mi llanto ya extendido;
por su rostro, por sus manos,
por mis seres más queridos.
¿Qué he hecho?
¿Que he hecho?
¡Clamo al cielo mi castigo!
El dolor será mi abrigo,
¡Fustigado por mi mismo!
Hice tormentas de caminos,
Hoy veré cual es el mio."-
Cuchillo en mano, pecho al frente.
Doce gritos que estremecen.
Cada golpe menos fuerte,
los recuerdos ya no duelen.
Duerme, las sombras guiarán tu camino. Tranquilo, todos se han ido. Ahora estás solo. Lame tu hastío.
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